Jahrtausende verloren, in Dunkelheit und Leid.
Die Zukunft ist verborgen im Lichte dunkler Zeit.
Endloser Schmerz vergeht im Feuer grauer Rest.
Was war, wurde genommen, trotz des Versprechens fest.
In feuchter Erde ruht wieder der Liebe Licht.
Bis das Herz der Ewigen ist wieder vereint.
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Ich arbeitete 1991 im Garten- und Landschaftsbau. An diesem Tag standen wir mit einem halben Dutzend Kollegen in einer Kleingartenkolonie und zogen Beete glatt. Monotone Arbeit, die Gedanken gehen bei so etwas gern spazieren. Meine auch.
Abends zurück am Stützpunkt rief mich der Chef ins Büro.
„Was haben Sie während der Arbeitszeit auf dem Ku’damm gemacht?“, fragt er — ernst, kein Scherz in der Stimme.
„Wie bitte?“
Er erklärt, er habe mich gegen 14 Uhr dort gesehen. In Arbeitskluft. Sein Fahrer könne es bezeugen.
Der Fahrer nickt. Beide schildern unabhängig, was sie „gesehen“ haben: ich, auf dem Ku’damm, genau so angezogen wie jetzt. Ich sage, das sei unmöglich—ich war die ganze Zeit in der Kolonie; es gibt sechs Zeugen. Die Kollegen bestätigen es. Der Chef bleibt skeptisch, willigt aber schließlich ein, dass beides nicht gleichzeitig wahr sein kann — und lässt es gut sein.
Seitdem kenne ich diesen entspannten Zustand, in dem der Kopf weit wird und der Körper routiniert arbeitet. Ich frage mich manchmal, ob ich in solchen Momenten schon öfter als Phantom irgendwo entlangspaziert bin — ein zweites Bild von mir, das jemand anders sieht, während ich ganz woanders stehe und Erde von der Schaufel klopfe.
Vielleicht war’s ein Versehen der Wirklichkeit. Oder ein kurzer Aussetzer im Film. Ich weiß nur: An jenem Tag war ich zwei Leute — einer im Beet, einer auf dem Boulevard. Und keiner von beiden hat’s gemerkt.
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Ich saß zu Hause vor dem Fernseher, als die Luft neben mir plötzlich kalt wurde — nicht zugig, sondern wie ein heller Schreck in der Temperatur. In derselben Sekunde war sie da: Isabel. Nicht sichtbar, aber spürbar, als säße sie neben mir. Sie hielt mir — so klar, dass ich die Geste kannte — den Arm hin, damit ich ihn streichle, wie früher. Und eine Traurigkeit hob sich in mir an, groß und still.
Ich sagte ihr, dass ich sie jeden Tag vermisse. Dann löste sich die Kälte, als hätte jemand einen Reißverschluss in der Luft wieder zugezogen.
Ich wachte auf aus einem Traum, der wie ein Fenster war.
Davor: ein Tag, grau und schwer, eine Umgebung ohne Farbe. Ich lege mich dort schlafen — und „wache“ woanders auf. Ein anderes Zimmer. Von draußen fällt Licht herein. Ich gehe ans Fenster.
Die Stadt, die ich sehe, ist kaum beschreibbar. Nacht — und doch überall Leuchten. Straßen voller hellen Atems. Straßenbahnen fahren, aber sie sind aus Licht gebaut, nicht aus Metall. Überall Menschen und andere Wesen — bewegte Wärme. Aus den Fenstern gegenüber strahlt ein freundliches Gelb — nicht grell, sondern einladend. Der Himmel darüber bleibt dunkel, doch die Stadt selbst ist ein Sanft-Tag in der Nacht.
Ich will hinaus, mitten hinein, Fotos machen. Aber wie so oft im Traum finde ich Kamera und Stativ nicht. Ein kurzer Gedanke huscht vorbei — Times Square—doch der echte kommt mir dagegen wie ein dunkles Loch vor. Hier ist es unglaublich, ein Ort, den ich nicht mehr verlassen möchte.
Durch die Wand höre ich Stimmen. Nebenan steht eine Frau, spricht mit einem Mann, der zum Fenster hinaus sieht. Sie wirkt verärgert, bestimmend. Ich denke an Isabels Eltern — ihr Vater ist seit über einem Jahr tot; von der Mutter weiß ich nichts. Aber das Gefühl bleibt: Sie hat die Hosen an.
Ich schaffe es nachts nicht hinaus. Am Tag dann doch: Plötzlich stehe ich mit Arwen, meiner Tochter, und noch jemandem auf der Straße. Wir gehen an einem Laden vorbei, dessen Schaufenster offen wie eine Theaterbühne ist. Darin stehen Dinge aus Gold und Silber. Erst halte ich sie für Kamine, dann begreife ich: Kaffee — Zubehör, Geräte, glänzende Formen, die an Rituale erinnern.
Eine junge Frau kommt hinter uns her — der Laden scheint ihr zu gehören. Sie ist blind, ein Blindenhund führt sie ruhig. Dann tritt ihre Mutter ein und sagt nur: „Na, dann kann es ja losgehen.“
In diesem Satz liegt ein Startsignal. Und ich wache auf.
Zweimal Nähe in einer Nacht: erst die Kälte, die wie eine Hand ist; dann die Stadt aus Licht, die wie ein Versprechen wirkt. Ich weiß nicht, wo das ist. Aber ich kenne das Gefühl: Jemand sagt mir, dass etwas weitergeht — in mir, mit mir, vielleicht für mich. Und dass es okay ist, beides zu halten: das Vermissen und das Losgehen.
Ich bin mir inzwischen sicher das mir Isabel mitteilen wollte was mit ihr geschah als sie starb, und der Teil mit dem Stativ war von mir.
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Ich war ein Bettler und saß an einem Strand aus Gold.
(aus einem Song von „Mike and the Mechanics“)
Als ich Isabel kennenlernte, war ich ein Bettler — nicht nach Geld, sondern nach Gefühlen. Ich begriff lange nicht, dass ich bei ihr an einem goldenen Strand saß. Und als ich es endlich merkte, spülten endlose Tränen diesen Strand ins Meer.
Seit Monaten suche ich ihn wieder. Manchmal flimmert er wie eine Fata Morgana: leuchtend, zum Greifen nah — und löst sich doch im selben Moment in Tränen auf. Ich irre durch die Stadt, ohne Richtung. Erinnerungen überrennen mich an jeder Ecke, bis nur Leere bleibt. Mein Herz fühlt sich stumm an; ich funktioniere, und in jeder Sekunde denke ich an sie.
Bestimmt hatte sie es nicht immer leicht mit mir. So viel Fürsorge hatte ich nie erlebt — und gerade deshalb habe ich manches falsch gemacht, habe zu selten gesagt, was sie mir bedeutete. Jetzt ist es zu spät. Sie ist fort, und zurück bleibt ein Loch, das sich nicht füllen lässt.
Eine Kartenlegerin sagte mir einmal, ich würde mindestens 83. Unter anderen Umständen wäre das ein Grund zur Freude. Heute nicht. Die Aussicht, noch 20 Jahre ohne Isabel zu leben, ist grau — ohne Trost. Neulich sagte ich zu meiner Schwester: Der Tod hat für mich jeden Schrecken verloren. Ich freue mich auf den Tag, an dem er mich zu Isabel bringt. Welch schöner Tag, wenn ich sie wiedersehen darf.
Bis dahin trage ich sie in allem, was ich tue: in den kleinen Handgriffen, in Rezepten, in ihren Listen, in der Art, wie sie mein Chaos ordnete, ohne mich klein zu machen. Sie fehlt mir in jedem Augenblick.
Ich liebe dich, meine Süße.
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Ich lernte Isabel vor fast zwanzig Jahren kennen. Beim ersten Blick sagte ich — laut, ohne Plan: „Dich lasse ich nie wieder los.“ Ich wusste nicht, dass der Tod schon andere Pläne machte.
Wir verstanden uns sofort. Wo mir etwas fehlte, glänzte sie: Organisationstalent, Gespür für Geld, Küche auf Sieben-Sterne-Niveau — und dazu diese leise, selbstverständliche Schönheit. Wer sie nicht kannte, unterschätzte sie oft — vielleicht wegen ihrer zierlichen Statur. Wer ihr aber Raum gab, sah schnell, welche Kraft und Talente in ihr steckten.
Sie kam von der Insel Madeira und brachte all das mit, was ich an Portugal liebe: Liebe, Fürsorge, Leidenschaft, Zugewandtheit. Noch nie zuvor hat sich jemand so um mich gesorgt. Manchmal war es fast zu viel — und trotzdem genau richtig. Sie glaubte an mich, stärker als ich es tat. Ich habe ihr das nicht immer so gedankt, wie sie es verdient hätte. Das tut weh; es bleibt.
Isabel war ein guter Mensch. Einer von denen, die man gar nicht oft genug im Leben haben kann. Einer, der alle Liebe der Welt und ein langes, helles Leben verdient hätte. Im September 2018 endete ihr fast einjähriger Kampf gegen den Krebs. Seitdem fehlt sie. Jeden Tag, in allem. In den kleinen Handgriffen am Morgen. Im Klang der Küche. In der Art, wie sie mein Chaos ordnete, ohne mich klein zu machen.
Ich trage sie weiter: in Rezepten, in Listen, in Sätzen, die sie sagte, und in diesem stillen Mut, den sie mir beigebracht hat. Wenn ich koche, stelle ich den Teller so hin, wie sie es getan hätte. Wenn ich zweifle, frage ich mich, was sie jetzt planen würde. Und wenn es ganz still wird, höre ich ihren Atem im Haus, als wäre sie nur kurz im nächsten Zimmer.
Isabel, meine Süße — ich liebe dich.
Und ich lasse dich nicht los. Nur anders.
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Späte Stunde, früher Morgen — egal. Es geht um Liebe zu einem Menschen, den ich nie gekannt habe. Meinen Großvater. Er starb zwei Jahre, bevor ich geboren wurde, und doch ist er in meinem Kopf so gegenwärtig, als hätte er mir gerade eben noch die Hand auf die Schulter gelegt. Wer ihn kannte, sagt: Er war etwas Besonderes. Gestorben 1959, Magenkrebs. Und trotzdem — er lebt weiter, in Geschichten, in Blicken der Alten, in einem Ton von Güte, der nicht vergeht.
Ursprünglich diente er bei der Kaiserlichen Garde, dann zog ihn der Erste Weltkrieg an die Westfront, Richtung Verdun — „der Fleischwolf“, so nannten es die Soldaten. Ein Angriff, Schlamm, Geschrei, und er stürzt in einen Bombentrichter. Um ihn herum: Körper, deutsche, französische — im Tod ist die Nationalität abgewischt. In der Hand eines Toten ein kleines Heft, eher wie ein Schulheft. Er nimmt es an sich, hofft auf einen Namen, eine Adresse, irgendetwas, das einen Menschen zurückgibt. Stattdessen findet er Verse: Sprüche in Reimform, Sätze wie leise Werkzeuge.
Er überlebt diesen Krieg mit viel Glück. Zuhause, auf dem Hof, liest er die Sprüche wieder — und beginnt, Tiere zu besprechen. Erst zögerlich, dann mit einer Sicherheit, die nur aus Erfolg kommt. Sich herumsprechender Erfolg. Wenn auf einem Nachbarhof ein Tier krank wurde, hieß es: „Hol schnell den Franz Ledder, der bringt das in Ordnung.“ Er nahm nie Geld dafür — zum Ärger meiner Großmutter, die mit Geld viel nüchterner war. Er nahm Zeit. Und er nahm sich das Leid zu Herzen.
Dann kommt der Zweite Weltkrieg. Mein Großvater ist eigentlich zu alt, um „wehrfähig“ zu sein, aber man zieht ihn ein — als Wachmann in einem Kriegsgefangenenlager. Die russischen Gefangenen sind in erbärmlichem Zustand. Er will etwas tun. Aber unter den Wachleuten sitzen hundertprozentige Nazis; ein falscher Schritt, und sie hätten ihn verraten.
Also nimmt er zwei Gefangene mit „in die Kreisstadt“ — so lautet die vorgeschobene Version—in Wirklichkeit gehen sie auf die Felder Kartoffeln klauen. Er ist bewaffnet, zur Tarnung und aus Schutz; er schärft ihnen ein: Wenn jemand fragt, sagt ihr, ich bringe euch zum Verhör. Mein Großvater spricht Russisch, er kann sich verständigen, Missverständnisse entschärfen. Er weiß nicht, dass einer der beiden ein hoher russischer Offizier ist, der sich in der Uniform eines gewöhnlichen Soldaten verbirgt.
Der Krieg endet. Irgendwann später wird mein Großvater von einem russischen Einsatzkommando aufgegriffen — Razzien, Vergeltung, kurze Prozesse. Man bringt ihn in die Kommandantur. Die Wahrscheinlichkeit zu überleben: gering. Einer der Offiziere, die ihn verhören sollen, ist genau jener Mann aus dem Lager. Er erkennt meinen Großvater — und dann bricht ein Donnerwetter los, aber nicht gegen ihn: Die Soldaten, die ihn angeschleppt haben, werden zwangsversetzt. Mein Großvater kommt frei.
Später arbeitet er dort als Übersetzer. Er und der Offizier werden — so weit man das in jener Zeit sagen konnte — Freunde.
Diese Geschichten erzählte mir meine Großmutter immer wieder. Nach dem Fall der Mauer bekam ich sie von mehreren Seiten bestätigt — Menschen, die ihn kannten, die Jahrzehnte später noch diesen bestimmten Ton in der Stimme bekamen, wenn sie seinen Namen aussprachen.
Ich denke oft an ihn. An den Mann, der im Fleischwolf ein Heft fand, das Leben heilte. An den Wächter, der Kartoffeln stahl, um Würde zu bewahren. An den, der nichts nahm und trotzdem viel gab. Und daran, wie Liebe zu einem Unbekannten wachsen kann: aus Sätzen, aus Taten, aus stillen Beweisen von Menschlichkeit, die über ein Leben hinaus halten.
Vielleicht ist das der Grund, warum ich ihn vermisse, ohne ihn gekannt zu haben: weil er zeigt, was gut ist, wenn es darauf ankommt — leise, entschieden, ohne Quittung. Und weil diese Art Güte uns fehlt, bis wir sie selbst weitergeben.
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Der Mensch ist gut. So sollte es sein.
Aber erkennen wir das Gute noch? Unsere Zeit wirkt, als liefe sie aus dem Ruder — laut, schnell, grob. Tugenden, die einst König Artus’ Runde prägten — Ehre, Mitgefühl, Nächstenliebe, Schutz der Schwachen—gelten vielen als Relikte. Leise Menschen werden für schwach gehalten; Besonnenheit wird mit Feigheit verwechselt. Dabei sind gerade diese Qualitäten Hochleistung der Seele.
Allzu oft bestimmen heute Stimmen den Takt, die nur Lautstärke kennen. In Führungsetagen erhebt sich zu häufig das Recht des Stärkeren zur Methode; Verantwortung wird nach unten delegiert, Schuld nach außen. Zwischen Profit und Prestige verliert sich das Maß. Die Folgen sehen wir — im Kleinen wie im Großen: kalte Entscheidungen, heiße Konflikte, Lebensläufe, die unter Rädern geraten.
Wie konnte es soweit kommen?
Weil wir es zugelassen haben.
Das Universum sucht Ausgleich. Unsere Aufgabe ist, die Waage zurückzustellen — nicht mit Zorn, sondern mit Haltung. Mein Traum: dass die alten Tugenden wieder Oberhand gewinnen. Nicht als Nostalgie, sondern als Zukunftstechnik.
Ich beginne ab heute, jeden Freitag, mit einer einfachen, kraftvollen Praxis. Mach gern mit — für dich, für eure Familie, für die große Waage.
Kein Wasser in der Nähe?
Stell dir eine Schale mit Wasser bereit (zu Hause, Balkon). Oder führe die Übung im Geist aus: Stelle dir die Oberfläche, beide Würfe und die überlagernden Wellen so klar wie möglich vor. Wirkung folgt der Ausrichtung.
Diese Übung ist kein Zaubertrick und ersetzt weder Recht noch Verantwortung. Sie ist ein Impulsgeber: Sie richtet dich auf Würde, Klarheit und Mut zur Gerechtigkeit aus — und sie lädt das Feld ein, mitzuschwingen. Sanftmütige sind nicht wehrlos. Sie sind gerichtet.
Wenn viele von uns Freitags die gleiche Welle setzen, entsteht Kohärenz. Das ist Physik und Ethik zugleich.
Sag mir gern, was sich bei dir verändert hat.
Und dann arbeiten wir gemeinsam am Großen Guten: leise, beharrlich, wirksam.
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Allem Anschein nach wurden vor Hunderttausenden von Jahren Teile der menschlichen Spezies gezielt verändert: Wissenschaftler der Schwarzen Welt setzten zusätzliche Genmodule ein. Zweck: eine temporäre Aufwertung der Kommunikation zwischen damaligen Menschen und den Fremden – und, nüchtern gesagt, eine Steigerung der Arbeitsleistung in Minen und auf Farmen der Besucher.
Diese Module machten Menschen leistungsfähiger und zugleich kompatibel: Vermischung wurde möglich – ein Prozess, der sich über Jahrtausende erstreckte.
Der Eingriff kam nicht ohne Sicherungen:
So blieb die Population produktiv – aber begrenzt.
Was die Fremden nicht einkalkulierten: Zeit. Mit den Jahrtausenden erodieren Barrieren. Repressoren verlieren Kraft, Schalter klemmen offen, Restriktionen werden porös. Der Rückbau der Einschränkungen läuft – seit sehr langer Zeit.
Folge: Die ursprünglich vorgesehenen Möglichkeiten der zugesetzten Gene treten wieder hervor. Immer mehr Menschen zeigen Sonderfähigkeiten – nicht als Zirkusnummer, sondern als erweiterte Wahrnehmung der Wirklichkeit.
Damit wächst der Abstand zwischen zwei Weisen, Welt zu sehen:
Das ist kein moralisches Urteil – es ist eine Differenz der Reichweite. Der Trugschluss: das Messbare mit dem Wesentlichen zu verwechseln.
Der Prozess beschleunigt sich. Wer die Wirklichkeit (Ozean) berührt, lässt das Realitätsglas nicht mehr als Maß gelten. Das hat Konsequenzen – innen wie außen. Für manche wird das Erwachen gnadenlos: nicht, weil jemand straft, sondern weil sie bemerken, welchem Götzen sie dienten – dem der Begrenzung.
Kurz: Ein alter Eingriff verliert seine Zähne. Die Wirklichkeit dringt durch. Wer sich darauf einlässt, wird weniger „größer“ als vielmehr weiter. Und in dieser Weite zeigt sich, was immer galt – dass wir nie getrennt waren, nur gedimmt. Jetzt wird es heller. Schritt für Schritt.
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Es gibt die Wirklichkeit. Und sie ist gewaltiger als alles, was wir uns in unseren kühnsten Träumen ausmalen.
Selbst nach all den Jahren mit meinem Programm für interpersonellen Ausgleich muss ich zugeben: Ich kratze bislang nur an der Oberfläche.
Wenn sich eines Tages zeigen sollte, dass das Programm so wirksam ist, wie es sich bisher andeutet, dann stellt es ganze Felder auf den Kopf: Psychologie, Medizin, Wirtschaft, Politik, Militär.
Warum? Weil es — so meine Erfahrung — die holografische Natur des Universums spürbar macht und zeigt, wie brüchig das ist, was wir für „unumstößliche Realität“ halten.
Kühn gedacht? Ja. Aber ich gehe so weit zu sagen: Eines Tages könnte sogar der Tod verlernbar sein.
„Was für ein Unsinn“, werden manche sagen. Verstehe ich. Deshalb ein paar Beispiele — so, wie ich sie erlebt habe.
Am Anfang wusste ich selbst nicht, was da passierte. Inzwischen erkenne ich ein Muster:
Das Programm wirkt, wo Gleichgewicht verloren ging — und eröffnet Wege zum Ausgleich.
Viele sagen: Wenn „Gott“ eine Tür schließt, öffnet er eine andere. Genau diese Bewegung beobachte ich — nur gerichtet.
Ich behaupte nicht, Beweise im naturwissenschaftlichen Sinn zu liefern. Ich schildere Erfahrung: Dass das Programm Ausgleich fördert — und dass sich danach häufig genau das ereignet, was vorher festgefahren schien.
Wenn das Universum holografisch ist, dann ist kein Teil wirklich vom Ganzen getrennt. Eine minimale Korrektur an der Struktur kann weitreichende Effekte in der Erscheinung haben.
Genau dort setzt das Programm an: nicht an Personen, sondern an Feldern, Ämtern, Beziehungen. Nicht gegen, sondern für Ausgleich.
Klingt das überzogen? Möglich. Aber stellen Sie sich ehrlich die Frage:
Könnte der Typ vielleicht recht haben?
Wenn ja — nur ein bisschen — dann lohnt es sich, über Realität hinaus an der Wirklichkeit zu arbeiten.
Merksatz: Nichts ist unwiderruflich in Stein gemeißelt.
Manches wartet nur auf den Schlüssel, der die nächste Tür aufschließt.
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Wir zogen mal wieder um. 1972/73, ein kleiner Ort namens Meisenheim — so still, dass selbst Fuchs und Hase es sich anders überlegten. Üble Langeweile als Wetterlage. Das Haus: ehemals ein kleiner Bauernhof mit Stall und Obstgarten, Balken, die Geschichten kannten, die keiner hören wollte. Das einzig Interessante: die Nähe zum Rhein, irgendwo hinter Feldern und Stille.
Ein paar Wochen nach dem Einzug. Abend. Mein Zimmer im ersten Stock. Die Dunkelheit war nicht schwarz, eher grau von Straße und Mond. Ich lag im Bett. Am Fußende: ein Tisch — harmlos, vier Beine, ein paar Kratzer vom Vorleben.
Erst war es nur ein Schieben, fast unhörbar. Ein winziges Rucken, das man für Atem halten konnte. Dann wieder. Und wieder.
Die Tischbeine begannen zu schrapen. Ganz langsam, als taste sich jemand von unten vor. Ein dumpfes, trockenes Geräusch über den Dielen: schrr — schrr — schrr. Das Schieben wurde stärker. Zentimeter wurden Handbreite. Der Tisch glitt, hielt inne, glitt wieder, als folgte er einem Befehl, den nur er hörte.
Ich war gelähmt vor Angst. Der Mund blieb zu wie angenäht. Kein Ruf, kein Ton. Nur Augen, die sich nicht schließen konnten. Ich starrte auf Holz, das nicht stillstand. Die Zeit schabte mit, wurde zäh wie kalter Sirup. Eine Stunde? So fühlte es sich an — ein Dehnen, bei dem Sekunden knirschten.
Unten hörte mein Vater die kratzenden Geräusche. Er kam die Treppe hoch, Tür auf.
In dem Moment sah er es selbst: der Tisch bewegte sich — einen letzten Ruck—und stand dann still. Gleichzeitig sah er mich: reglos im Bett, zu weit weg, um zu schieben. Sein Gesicht wurde leer und entsetzt, als hätte jemand das Licht hinter seinen Augen ausgeknipst.
Ich kippte weg. Keine Tränen, kein Schrei. Bewusstlos, wie unter Wasser. Er brauchte lange, mich wieder hochzuholen — Rufen, Schütteln, Tasten. Ich kam zurück wie aus sehr weiter Ferne, ohne Worte für das, was eben wirklich gewesen war.
Wir zogen bald aus. Man kann vieles erklären. Manches nicht. Manchmal reicht es, wenn ein Tisch weiß, wie man eine Nacht umdreht. Danach will man andere Wände. Andere Böden. Und Türen, die nur aufgehen, wenn Menschenhände sie öffnen.
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