
1991 – Der doppelte Udo
Ich arbeitete 1991 im Garten- und Landschaftsbau. An diesem Tag standen wir mit einem halben Dutzend Kollegen in einer Kleingartenkolonie und zogen Beete glatt. Monotone Arbeit, die Gedanken gehen bei so etwas gern spazieren. Meine auch.
Abends zurück am Stützpunkt rief mich der Chef ins Büro.
„Was haben Sie während der Arbeitszeit auf dem Ku’damm gemacht?“, fragt er — ernst, kein Scherz in der Stimme.
„Wie bitte?“
Er erklärt, er habe mich gegen 14 Uhr dort gesehen. In Arbeitskluft. Sein Fahrer könne es bezeugen.
Der Fahrer nickt. Beide schildern unabhängig, was sie „gesehen“ haben: ich, auf dem Ku’damm, genau so angezogen wie jetzt. Ich sage, das sei unmöglich—ich war die ganze Zeit in der Kolonie; es gibt sechs Zeugen. Die Kollegen bestätigen es. Der Chef bleibt skeptisch, willigt aber schließlich ein, dass beides nicht gleichzeitig wahr sein kann — und lässt es gut sein.
Seitdem kenne ich diesen entspannten Zustand, in dem der Kopf weit wird und der Körper routiniert arbeitet. Ich frage mich manchmal, ob ich in solchen Momenten schon öfter als Phantom irgendwo entlangspaziert bin — ein zweites Bild von mir, das jemand anders sieht, während ich ganz woanders stehe und Erde von der Schaufel klopfe.
Vielleicht war’s ein Versehen der Wirklichkeit. Oder ein kurzer Aussetzer im Film. Ich weiß nur: An jenem Tag war ich zwei Leute — einer im Beet, einer auf dem Boulevard. Und keiner von beiden hat’s gemerkt.
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