Das Tagebuch der Wanderer/ Doppelgänger

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1991 – Der doppelte Udo

Ich arbeitete 1991 im Garten- und Landschaftsbau. An diesem Tag standen wir mit einem halben Dutzend Kollegen in einer Kleingartenkolonie und zogen Beete glatt. Monotone Arbeit, die Gedanken gehen bei so etwas gern spazieren. Meine auch.

Abends zurück am Stützpunkt rief mich der Chef ins Büro.
„Was haben Sie während der Arbeitszeit auf dem Ku’damm gemacht?“, fragt er — ernst, kein Scherz in der Stimme.
„Wie bitte?“
Er erklärt, er habe mich gegen 14 Uhr dort gesehen. In Arbeitskluft. Sein Fahrer könne es bezeugen.

Der Fahrer nickt. Beide schildern unabhängig, was sie „gesehen“ haben: ich, auf dem Ku’damm, genau so angezogen wie jetzt. Ich sage, das sei unmöglich—ich war die ganze Zeit in der Kolonie; es gibt sechs Zeugen. Die Kollegen bestätigen es. Der Chef bleibt skeptisch, willigt aber schließlich ein, dass beides nicht gleichzeitig wahr sein kann — und lässt es gut sein.

Seitdem kenne ich diesen entspannten Zustand, in dem der Kopf weit wird und der Körper routiniert arbeitet. Ich frage mich manchmal, ob ich in solchen Momenten schon öfter als Phantom irgendwo entlangspaziert bin — ein zweites Bild von mir, das jemand anders sieht, während ich ganz woanders stehe und Erde von der Schaufel klopfe.

Vielleicht war’s ein Versehen der Wirklichkeit. Oder ein kurzer Aussetzer im Film. Ich weiß nur: An jenem Tag war ich zwei Leute — einer im Beet, einer auf dem Boulevard. Und keiner von beiden hat’s gemerkt.

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Das Tagebuch der Wanderer / Die schwarze Welt und der Beginn

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Warum ich diesen Blog schreibe

Kommen wir zum eigentlichen Grund. Es geht um eine Geschichte, die weiter als 65 000 Jahre zurückreicht. Ja, ich höre das Stirnrunzeln. Hat der noch alle Nadeln am Baum? Habe ich mich auch gefragt. Und doch: Es fühlt sich richtig an, sie aufzuschreiben. Vieles von dem, was heute auf der Erde geschieht, hängt — so meine Erfahrung — mit dem zusammen, was damals begann und seitdem jeden Tag neu geschieht. Einiges von dem, was folgt, ist — davon bin ich überzeugt — genau so passiert.

Woher ich das habe

Vor Jahren habe ich eine Ausbildung zum Remote Viewer gemacht. Was ich dort lernte, hat sich mit der Zeit verselbstständigt. Schon lange davor gab es Erlebnisse, die ich nicht einordnen konnte; heute legen sie sich wie Puzzleteile zusammen: Träume, Visionen, Tagbilder. Ein Außenstehender mag sagen: Du fantasierst dir das zurecht. Würde ich vielleicht auch — wenn nicht zwischendurch Dinge passiert wären, die die Grenze zum Handfesten überschreiten.

Da waren ungebetene Besuche in meiner Wohnung—keine Einbrecher, sondern Spezialisten. Ich habe — zufällig — physische Spuren behalten. Eine Zeitlang landeten Anrufer nicht bei mir, sondern hörten eine bestimmte Abteilung im Bundeskanzleramt. Gespräche mit Freunden hatten Nebengeräusche, die nicht von uns stammten. Und ja: Ich weiß, dass diese Seite in Virginia sehr aufmerksam gelesen wird. Das macht mir keine Angst. Eher Vergnügen. Offenbar beunruhigt meine Geschichte manche Leute.

Genug Prolog. Hier beginnt sie.

Die Schwarze Welt

Es ist dunkel. Das Licht der fernen Sonne ist nur ein matter Schleier. Sterne in Mengen, doch direkt vor uns: Schwärze — und darin etwas, das nicht da sein dürfte. Kein Planet, kein Asteroid, und trotzdem: ein Flirren, ein Glitzern, als würde die Dunkelheit selbst atmen.

Ein Planet, weit größer als die Erde, treibt durch den Raum — getarnt. Vor unvordenklichen Zeiten spannten seine Bewohner einen Tarnschirm um ihre Welt. Er frisst Energie in absurden Mengen — Energie, die sie längst nicht mehr selbst erzeugen können. Also müssen sie sie holen: direkt von der Sonne. In regelmäßigen Abständen taucht die Schwarze Welt in unser System ein, um ihren unersättlichen Hunger zu stillen.

Der Schirm kann mehr als verbergen. Er verzieht Zeit. Auf der Schwarzen Welt vergeht ein Jahr, während draußen Tausende vorbeiziehen. So werden ihre Bewohner beinahe unsterblich. Zeit verliert Bedeutung — zumal das Feld ihnen erlaubt, jeden Zeitpunkt anzuwählen, selbst Millionen Jahre in der Vergangenheit.

In der Umlaufbahn liegen Vorrichtungen wie Ringe: Tore in die Zeit. An einem Wochenende Dinosaurier jagen; in der „Gegenwart“ auf dem blauen Planeten Ackerbau und Viehzucht lehren — es ist Logistik, nicht Zauberei. Friedlich wirken sie, meist. Und doch: Sie kennen Krieg. Tief, sehr tief in ihrer Vergangenheit liegt ein Geheimnis, das sie am liebsten vergessen würden — und nicht können.

Ich werde erzählen, was sie taten, was wir sahen — und warum es uns bis heute formt. Nicht, um zu überzeugen. Um auszusprechen, was ohnehin an der Tür klopft.

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Das Tagebuch der Wanderer / Das Gen der schwarzen Welt

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Die Rückkehr der verborgenen Gene

1) Der Eingriff

Allem Anschein nach wurden vor Hunderttausenden von Jahren Teile der menschlichen Spezies gezielt verändert: Wissenschaftler der Schwarzen Welt setzten zusätzliche Genmodule ein. Zweck: eine temporäre Aufwertung der Kommunikation zwischen damaligen Menschen und den Fremden – und, nüchtern gesagt, eine Steigerung der Arbeitsleistung in Minen und auf Farmen der Besucher.

Diese Module machten Menschen leistungsfähiger und zugleich kompatibel: Vermischung wurde möglich – ein Prozess, der sich über Jahrtausende erstreckte.

2) Die eingebauten Schranken

Der Eingriff kam nicht ohne Sicherungen:

  • eine genetische „Selbstabschaltung“ (verkürzte Lebensspanne als Sollbruchstelle),
  • die Dämpfung höherer psychischer Fähigkeiten (Intuition, außersinnige Wahrnehmung, nicht-lineares Erkennen).

So blieb die Population produktiv – aber begrenzt.

3) Der lange Fehler

Was die Fremden nicht einkalkulierten: Zeit. Mit den Jahrtausenden erodieren Barrieren. Repressoren verlieren Kraft, Schalter klemmen offen, Restriktionen werden porös. Der Rückbau der Einschränkungen läuft – seit sehr langer Zeit.

Folge: Die ursprünglich vorgesehenen Möglichkeiten der zugesetzten Gene treten wieder hervor. Immer mehr Menschen zeigen Sonderfähigkeiten – nicht als Zirkusnummer, sondern als erweiterte Wahrnehmung der Wirklichkeit.

4) Zwei Blickrichtungen

Damit wächst der Abstand zwischen zwei Weisen, Welt zu sehen:

  • Menschen, die die Wirklichkeit wahrnehmen: das Ganze, das hinter dem Alltäglichen pulsiert; Muster, Zusammenhänge, tiefe Resonanzen.
  • Menschen, die in engen Realitäten kreisen: Job, Konto, Status, die eigene kleine Insel – und die daraus eine vermeintliche Größe ableiten.

Das ist kein moralisches Urteil – es ist eine Differenz der Reichweite. Der Trugschluss: das Messbare mit dem Wesentlichen zu verwechseln.

5) Das Erwachen

Der Prozess beschleunigt sich. Wer die Wirklichkeit (Ozean) berührt, lässt das Realitätsglas nicht mehr als Maß gelten. Das hat Konsequenzen – innen wie außen. Für manche wird das Erwachen gnadenlos: nicht, weil jemand straft, sondern weil sie bemerken, welchem Götzen sie dienten – dem der Begrenzung.

6) Was jetzt ansteht

  • Erinnern statt erfinden: Die Fähigkeiten sind kein „Neues Spielzeug“, sondern Rückkehr eines alten Potenzials.
  • Integrieren statt spalten: Wahrnehmung erweitern – ohne den Alltag zu verachten. Brot bleibt Brot; doch man schmeckt wieder, woher es kommt.
  • Verantwortung statt Rausch: Wer weiter sieht, trägt mehr Verantwortung – für Sprache, Handlung, Ausgleich.

Kurz: Ein alter Eingriff verliert seine Zähne. Die Wirklichkeit dringt durch. Wer sich darauf einlässt, wird weniger „größer“ als vielmehr weiter. Und in dieser Weite zeigt sich, was immer galt – dass wir nie getrennt waren, nur gedimmt. Jetzt wird es heller. Schritt für Schritt.

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Das Tagebuch der Wanderer / Stringkommunikation

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Stringkommunikation – Zugriff auf die feinen Ebenen

String- oder Quantenkommunikation nenne ich meine Methode, psychisch auf feinste Schwingungsebenen zuzugreifen und durch gezielte Resonanzveränderungen neue, stimmigere Realitätsverläufe anzustoßen.

Den Begriff „Quantenkommunikation“ benutzt man heute oft im Umfeld hyperschneller Rechner — darum habe ich für meine Arbeit einen eigenen Namen gewählt: Stringkommunikation.

Worum es mir geht

Ich weiß, dieser Anspruch ist groß. Trotzdem sagen mir meine Erlebnisse und Erfahrungen über viele Jahre: Dieser Zugriff ist möglich — nicht als Laborformel, sondern als praktische Methode, die auf der Idee beruht, dass Realität holografisch und schwingungsbasiert organisiert ist.

Grundannahme (erfahrungsbasiert)

  • Hinter dem Sichtbaren wirken feine Muster (Strings, Felder, Informationsschichten).
  • Bewusstsein kann mit diesen Mustern in Resonanz treten.
  • Verändere ich die Resonanz, verschiebt sich der Verlauf einer Situation — besonders dort, wo sie aus dem Gleichgewicht geraten ist.

Wie ich arbeite (in einfachen Worten)

  1. Einloggen: Mit klarer Intention und ruhigem Fokus „wähle“ ich das Feld einer Situation an.
  2. Kalibrieren: Ich erspüre die dominanten Schwingungen (Spannung, Blockade, Fehlkopplung).
  3. Neu stimmen: Über gezielte Schwingungsimpulse (Resonanzwechsel, „Retuning“) wird das Feld auf Ausgleich ausgerichtet.
  4. Loslassen: Ergebnis nicht erzwingen — Raum geben, damit sich ein neuer Verlauf zeigt.

(Hinweis: Das ist meine Arbeitsbeschreibung, kein naturwissenschaftlicher Beweis.)

Reichweite & Grenzen

Wie weit das geht? Weiß ich nicht. Ich kann es nicht in klassischen Studien belegen. Was ich aber wiederholt wahrnehme: Festgefahrenes kommt ins Lot, Situationen entspannen, Optionen tauchen auf, die vorher unsichtbar waren.

Wenn meine Vermutung stimmt, ist die theoretische Spannweite sehr groß. Praktisch bleibe ich demütig: ein Schritt, eine Lage, ein klarer Auftrag.

Warum „Stringkommunikation“?

Weil ich nicht „rede“, sondern stim­me: zwischen Bewusstsein und Feld, zwischen Innen und Außen. Kommunikation nicht als Wort, sondern als Resonanz. Und ja — das ist neuartig benannt, weil es so auch gemeint ist.

Kurzfassung:
Ich arbeite mit Schwingung & Resonanz, um aus dem Gleichgewicht gefallene Situationen wieder einzunorden. Das nenne ich Stringkommunikation. Es ist kein Lehrbuch, es ist Erfahrung — und genau die zeigt mir: Mehr ist möglich, als wir gewöhnlich zulassen.

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Das Tagebuch der Wanderer / Das Programm

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Heute. Möglichkeiten – und Überforderung

Wir leben in einem friedlichen, wohlhabenden, vergleichsweise sicheren Land. Ideal? Auf den ersten Blick.
Im Alltag jedoch — im Job wie privat — herrschen Wandel, Tempo, Druck. Anforderungen prallen aufeinander; Balance zwischen Leistung und Wohlbefinden gerät ins Wanken. Manchmal kippt sie.

Wenn das Miteinander bricht

Konflikte tauchen überall au f— oft plötzlich, manchmal schleichend:

  • Arbeitswelt: Aus Kollegen werden Konkurrenten; Mobbing wird zur täglichen Zumutung.

  • Schule: Ein Kind wird ausgegrenzt, weigert sich, noch hinzugehen.

  • Partnerschaft: Abneigung wächst über Wochen — oder explodiert über Nacht.

  • Geschäftlich: Aufträge stocken, Kunden zahlen nicht, Konkurrenz drückt.

  • Privat: Pfusch am Bau, schlechte Dienstleistungen, endlose Verfahren vor Gericht.

Die Liste ließe sich fortsetzen. Das Ergebnis ist stets dasselbe: Erschöpfung, Ohnmacht, Stillstand.

Gibt es einen friedlichen Weg?

Ja.
Es gibt ihn: das Programm für interpersonellen Ausgleich.

Was es ist

Ein von mir in über 20 Jahren entwickeltes und erprobtes Vorgehen, das festgefahrene Beziehungen, Projekte und Situationen wieder in Ordnung bringt — sodass sich Neues friedlich entwickeln kann.

Was es kann

  • Entwirren: Muster und Trigger erkennen, die Konflikte festhalten.

  • Neu ausrichten: Kommunikation, Erwartungen, Verantwortlichkeiten justieren.

  • Stabilisieren: Vereinbarungen schaffen, die halten — auch unter Druck.

Wo es wirkt

In einer mehrjährigen Testphase wurde das Programm in sehr unterschiedlichen Bereichen angewendet, fortlaufend optimiert und erweitert. Es bewährte sich gerade dort, wo alles aussichtslos erschien: Arbeitsplatz, Familie, Schule, Partnerschaft, Nachbarschaft, Bau- und Geschäftsangelegenheiten.

Ergebnis: überraschend hohe Wirksamkeit — weit über den ursprünglich gedachten Rahmen hinaus.

Vielleicht auch für Sie

Wenn Sie das Gefühl haben, festzustecken — ohne Stimme, ohne Hebel—prüfen wir gemeinsam, ob und wie das Programm für Ihre Lage ansetzt. Diskret. Strukturiert. Zielklar.

Merksatz: Nichts ist unwiderruflich in Stein gemeißelt.
Manches braucht nur den richtigen Impuls, damit es sich wieder bewegt — in Richtung Gleichgewicht.

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Das Tagebuch der Wanderer / Star Poem – Quantenschlaf

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Der Quantenschlaf endet und der dunkle Morgen erwacht,
das Lied der Saiten verstummt.
Die Universen verschwinden bis nichts bleibt zur Pracht.

Des Schläfers Gedanken beginnen zu wirbeln,
zeigen das Ende der Zeit,
bis der Traum des Erwachten ist zu neuem bereit.

Soviel Zeit ist vergangen, unermesslich und weit,
die endlosen Saiten sind zum Lied neu bereit.

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Das Tagebuch der Wanderer / Sonja

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Als die Sterne eingriffen

1996. Der Brief meiner Tante lag wie ein kleiner Auftrag im Kasten: Ob ich beim Umzug helfen könne — ihrem und dem ihrer Nichte. Meine Mutter warnte: Lass es. „Nur Probleme.“
Ich war weichgeklopft von einem neuen Job im öffentlichen Dienst, wo Mobbing zur Disziplin erhoben wurde. Alles in mir wollte weg. Also fuhr ich, gegen ihre Ahnung, in den Süden, an den Kaiserstuhl. Ich hatte ein gutes Gefühl, zäh wie ein Faden, der nicht reißen wollte.

Die Wohnung meiner Tante: schick, ordentliche Schatten, Nachbarschaft mit Blickkontakt. Ein paar Häuser weiter: die Nichte. Zwei Umzüge am selben Tag — Kisten, Klebeband, Treppenhäuser, das Knacken in den Schultern. Abends fuhren wir in den Schwarzwald. Erste Tage: Aufbau, Einrichtung, Anweisungen. Je langsamer das Möblieren, desto schlechter die Laune meiner Tante. Irgendwann war sie ungenießbar. Irgendwann hatte ich die Nase voll. Vielleicht hatte meine Mutter recht gehabt.

Festgesessen

Ich ging zum Bahnhof, kaufte mir in Gedanken schon die Rückfahrkarte — und lief gegen eine Wand: Schalter zu. Automaten tot. Kein Ticket, kein Zurück. Ich saß fest.

Am Nachmittag ging ich in den nahen Wald. Ich sprach laut, damit die Bäume Zeugen waren:
Was soll ich hier? Warum bin ich hier? Was soll das alles?
Da spürte ich etwas in der linken Hand, ein Zupfen, ein Aufwallen. Eine feingliedrige Frauenhand lag plötzlich in meiner — verschwommen, nebelhaft, aber da. Ich blieb stehen, starrte hin. Nach Sekunden löste sie sich auf, wie Atem an Glas. Das Gefühl blieb. Warm. Unendlich sanft. Es blieb Jahre. Es ist noch heute greifbar, wenn ich mich darauf konzentriere.

Ich ging zurück, still wie eine frisch gezogene Saite.

Der Himmel antwortet

Am Abend wollten meine Nichte, ihr Freund und ich den Kometen Hale-Bopp mit einem Teleskop ansehen. Wir standen auf dem Parkplatz vor dem Haus, die Luft kühlte ab, der Himmel war klar. Nach einer Weile starrte der Freund meiner Nichte nach oben — stumm, ungläubig. Ich folgte seinem Blick.

Ein brennender Meteor kam direkt auf uns zu.

Flammen schlugen aus dem Körper, ein kleiner Sonnenbrand auf Reisen. Er wurde größer, schnell, zu schnell. Eigentlich wäre jetzt der Moment gewesen, zu rennen. Wir rannten nicht. Wir standen, wie angewurzelt, und schauten zu, als hätte jemand auf Zeitlupe und Stummschaltung gedrückt.

Als der Meteor nur noch wenige hundert Meter über uns war, teilte er sich. Brennende Stücke lösten sich wie glühende Orangenfilets: Ein Schauer flog direkt auf das Haus meiner Tante zu, der andere auf das Haus meiner Nichte. Kurz vor dem Einschlag erloschen die Flammen — als hätte jemand einen unsichtbaren Schalter umgelegt. Es blieb ein leises Prasseln, dann Stille.

Der Himmel hatte etwas abgewendet, das ich nicht in Worte bekomme. Und er hatte es gezeigt. Manchmal greifen Sterne ein — nicht als Wunder, sondern als Korrektur.

Nachtgedanken

Ich schlief kaum. Die Ereignisse des Tages, die Hand im Wald, der Meteor wie ein geteilter Satz — alles drehte sich. Was läuft hier ab? war der einzige Gedanke, der keine Antwort wollte.

Am Morgen, zerschlagen, trug ich eine schwere Kiste von der Wohnung meiner Tante zur Wohnung meiner Nichte. Am Ziel: Hände voll, keine frei. Ich drückte mit einem Finger die Klingel, lehnte mich gegen die Tür — und sie wurde von innen aufgerissen. Ich stolperte mitsamt der Kiste direkt in die Arme eines Mädchens.

Es lächelte. Nicht nett. Überwältigend. Das schönste Lächeln, das ich je gesehen habe. Ein Gegenzauber zu den grimmigen Gesichtern, die mich seit Tagen begleiteten. Ich murmelte eine Entschuldigung, brachte die Kiste hinein, völlig konsterniert.

Das Lächeln ließ mich nicht los.

Ich fragte den Freund meiner Nichte unauffällig, wer sie sei. Er nannte den Namen. Mein Abreisetermin rückte heran. Ich schrieb einen Brief mit meiner Berliner Adresse, bat um Nachricht — und warf ihn in den falschen Briefkasten. (Ich hoffe bis heute, ich habe damit keine Ehe ruiniert.) Schließlich landete ein neuer Brief in der richtigen Klappe. Als ich nach Berlin zurückkam, lag Post für mich bereit.

Aber das ist eine andere Geschichte.

Was bleibt

Diese Tage zeigen mir bis heute, dass wir nicht so getrennt sind, wie wir denken. Ein Wald, der antwortet. Ein Himmel, der korrigiert. Eine Hand, die bleibt, obwohl sie verschwindet. Ein Lächeln, das einen Kurs ändert.
Und dazwischen ich, der lernen musste, auf Zwischenräume zu hören: auf das, was weder Zufall noch Plan ist — sondern Fügung in Bewegung.

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Das Tagebuch der Wanderer / Vermisst

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1965 – Das Verschwinden

Ich war ein Kind, 1965, als man mich für sechs Monate in ein Kinderheim schickte. Kein Gespräch, keine Erklärung, nur die Fahrt und das Absetzen — wie ein Paket. Das Heim lag in der Nähe des Bodensees: ein großes Haus, viele Zimmer, lange Flure, die nach Desinfektionsmittel rochen. Metallene Betten, die bei jeder Bewegung anschlugen; Untersuchungen, die mehr wehtaten als erklärten. Spielzeug gab es kaum. Und doch: Ich erinnere mich nicht an „böse Menschen“. Eher an Münder, die zu knapp waren für Tröstliches.

Ich wurde krank; man brachte mich auf eine Art Krankenstation. Mehrere Kinder in einem Zimmer, das Tageslicht gedämpft, der Nachmittagslärm der anderen nur als fernes Summen. Ich schlief dort ein — und wachte an einer Waldlichtung auf. Keine Station, kein Bett. Moosgeruch, kühle Erde, ein schmaler Weg, der am Rand vorbeilief, als wär’s schon immer so gewesen.

In der Ferne rief jemand meinen Namen. Ich antwortete. Stimmen kamen näher, erst Kinder, dann zwei Schwestern, die hinter ihnen auftauchten. Die Kinder liefen zu mir, aufgeregt, erleichtert. Die Schwestern waren zornig. „Warum bist du weggelaufen?“ Ich wusste keine Antwort. In mir war kein „Gehen“ gewesen — nur Schlaf und dann Wald. Ich sagte nichts.

Später erzählten mir die Kinder, ich sei zwei Tage fort gewesen. Zwei Tage? Für mich fehlte kein Tag. Kein Hungerloch, kein frierendes Zittern, keine Erinnerung an Wege. Nur dieses saubere Schneiden in der Zeit: Station — Lichtung.

Es folgten Strafen. Weniger Essen. Spielzeugentzug (so wenig es gab). Die Tage wurden kantig, die Nächte länger. Vertrauen ist ein Tier, das lange braucht; meins kroch unter das Bettgestell und blieb dort.

Jahre später fragten mich meine Eltern, wie ich aus dem Heim gekommen sei. „Die Türen sind nachts verschlossen“, sagten sie. „Wo warst du?“ Sie wollten einen Plan, eine Karte, eine Lücke im System. Ich hatte nur eine Lücke in der Erinnerung. Bis heute.

Was bleibt, ist nicht Schrecken — es ist Stille. Eine Lichtung, ein Weg, mein Name, der über Bäume kommt. Das Wissen, dass Zeit bricht, manchmal, lautlos. Und dass ein Kind zurückgebracht werden kann, ohne zu wissen, wie es fortging.

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Das Tagebuch der Wanderer / Star Poem – 2 Falken

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Zwei Falken, in des Lichtes ewiger Nacht,
ziehen vorbei an den Sternen der Pracht.
Verloren in den Zeiten, getrennt durch die Macht
ewig zu lösen mit Schmerz daran gedacht.

Tausend Leben, Tausend Tode sooft geschehen in endloser Leere.
Soviel Pein kaum zu ertragen wird sie zur Tiefe gewaltiger Meere.
Tränen sind erloschen in der Sonne Heere,
denn sie können nicht erlösen die absolute Schwere.

Die Zeit streift ein Ruf nach Frieden im Licht.
Versuche zu Verzeihen bevor das Leid uns zerbricht.
Hoffnung erlöst wenn das Herz kommt zum Stehen.

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Das Tagebuch der Wanderer / Explosion-Sommer 2017

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Berlin, zwei Knalle

Steglitz – Buswartehäuschen, Mai

Friedrich-Wilhelm-Platz. Samstagnachmittag, Berliner Mischlicht: ein bisschen Abgas, ein bisschen Lindenblüte, ein bisschen Regen von gestern. Ich warte auf den Bus nach Tempelhof, scanne die Anzeigetafel wie immer, halb abwesend.

Dann zerreißt ein Knall die Straße — nicht laut, brutal. Der Ton hat Kanten. Luft wird fest. Ich spüre die KEINE Druckwelle in der Jacke, im Brustbein. Reflex: Blick nach Rauch, gesprungene Scheiben, zerborstene Auspuffe — nichts. Keine Flamme, kein Funkenregen, nur Gesichter, die für einen Moment leer sind und sofort so tun, als sei das Geräusch in einem anderen Viertel passiert.

Ich rufe die Polizei. Kurze Fragen, kurze Antworten. Skepsis als Schicht auf der Stimme. Dann Glück: Eine Frau auf dem Rad, zwei Kinder im Schlepptau — sie hat’s auch gehört, auch gespürt. Die Beamten nicken, fahren die Umgebung ab. Ergebnis wie immer: keine Ursache. Das Geräusch bleibt stehen wie ein Möbel, das keiner ins Zimmer getragen hat.

Beunruhigend? Ja. Und seltsam vertraut, als hätte die Stadt sich kurz verschluckt.

Tiergarten – Schleusenkrug, ein Monat später

Ich gehe, wenn ich kann. Von Charlottenburg rüber in den Tiergarten — öffentlicher Nahverkehr ist in dieser Stadt ein Glücksspiel, und ich mochte noch nie Automatenstimmen. Der Weg zur Schleuse: Wassergeruch, Krähen, die Eisenbahnbrücke vor mir, dieses alte Metall, das jeden Zug in eine kleine Predigt verwandelt.

Genau unter der Brücke passiert es.

Links, knapp über der Straße, hängt ein Licht — winzig erst, als wäre ein Staubkorn selbstleuchtend geworden. Dann wird es größer, nicht hektisch, zielstrebig, als folgte es einer Vorschrift, die älter ist als Ampeln. Ich bleibe stehen. Der Tiergarten hält den Atem.

Der Rumms kommt wie ein Schlag mit einer flachen Hand gegen die Welt. Kein Splitterregen, keine Druckfront, die Bäume biegen sich nicht. Aber der Klang ist körperlich, er fährt durch mich hindurch. Vom Schleusenkrug her reißen Stühle über Kies, Stimmen kippen nach oben, Schritte in alle Richtungen. Jemand ruft „Was war das?!“ und rennt — zu dem Ort, weg vom Ort, es ist egal: Es dauert insgesamt Sekunden, und doch macht es einen Riss in den Nachmittag.

Zurück bleiben: das Nachzittern im Zwerchfell, die Stille, die sich trocken anfühlt, und ein Bild — ein Punkt aus Licht, der wuchs, bis er sich selbst auflöste.

Was bleibt

Zweimal Knall, zweimal keine Spuren. Einmal Steglitz, einmal Tiergarten. Polizei, Suchfahrt, Schulterzucken. Und ich dazwischen mit einer sehr einfachen, sehr hartnäckigen Frage: Wohin geht die Energie, wenn sie nicht hier bleibt?

Beunruhigend? Ja. Aber auch fesselnd — weil man an solchen Tagen spürt, dass unter dem Asphalt noch eine zweite Stadt liegt: die aus Ereignissen, die nur kurz sichtbar werden und dann so tun, als wären sie nie da gewesen.

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